World of Epicia

Камни в твоих руках нагреваются от спешки — бросишь слишком рано, и они разобьются о землю, не долетев. Но если выждать, пока пальцы начнут жечь… может, пробьешь череп тому волку? Здесь нет полосок здоровья — только хруст костей под ударом и липкий звук удачного попадания.

Каждый гвоздь в твоем мече шепчет о скорой смерти. Деревянная рукоять трещит при ударе, металл звенит, как колокол перед похоронами. Носить запасное оружие — не прихоть, а необходимость: через десять ударов клинок рассыплется в пыль, оставив тебя с голыми руками против клыков.

Замок растет. Ты видел его вчера — три башни, ржавые ворота. Сегодня стены уже выше деревьев, а из бойниц торчат костяные пальцы лучников. Стоит отвернуться — и крепость обрастает новыми этажами, словно грибница после дождя.

Другие королевства предлагают союз, но их помощь пахнет предательством: то ли сажей сожженных договоров, то ли потом страха. А может, раздавить скелетов в одиночку? Станешь бурей, которую боятся даже союзники…

Предметы стареют быстрее людей. Кожаный доспех дубеет на морозе, ломаясь складками; стрелы гнутся от сырости. Подними меч с земли — он уже покрылся паутиной трещин. Успеешь сделать последний взмах до того, как сталь превратится в песок?

Здесь победа — не число, а дрожь в коленях после боя. Один промах — и мир накрывает темнотой…