Spoils Of War

Просыпаешься от скрипа камня — кто-то копошится в твоей гробнице. Влажный запах плесени, холодный пол под босыми ступнями... Ты же веками спал, прикинь. А теперь эти крысы с горящими глазами шастают по твоим владениям, шурша мешками для награбленного.

Два портала плюются ворами — то слева, то справа. Зеленоватый свет облизывает их силуэты, прежде чем выплюнуть очередного. Они торопятся к сундуку внизу, к драгоценностям, которые ты даже не помнишь. Ты? Ты просто злишься.

Прыжок — хруст черепа под каблуком. Выстрел — плазма прожигает воздух, оставляя послевкусие озона. Но патроны не бесконечны: каждый труп надо подобрать, пока он не испарился в липком тумане. Иногда их слишком много... Иногда они почти у цели.

Ты ведь не просто дух. Ты — старая кость, которая помнит вес меча. Ты — треск факелов в темноте, когда первые воришки осмелились войти. Кто-то пустил слух о сокровищах? Смешно. Единственное сокровище здесь — твое терпение, а оно на исходе...