Aces of the Luftwaffe

Небо над Нью-Йорком дрожит от рева двигателей — не фашисты пришли, а их тени. Механические орлы с стальными когтями, летающие тарелки, испещренные руническими символами… Ты чувствуешь, как пот стекает по спине, когда перегрузки вжимают тебя в кресло пилота.

Четыре шаттла против армады. Твой напарник кричит что-то сквозь треск радиопомех — его самолёт уже дымится. Прикрыть? Или рвануть вперёд, пока не разнесли твои двигатели?

Они называют себя Aces of the Luftwaffe. Но это не люди. Что-то пошло не так в 1945-м…

Каждый выстрел отдаётся в висках. Взрывы оставляют после себя запах гари и озона — будто грозу заперли в ангаре. Прокачиваешь броню, и сталь становится второй кожей. Увеличиваешь урон, и вражеские машины рассыпаются, как перезрелые плоды.

А потом появляется он. Босс. Его крылья бросают тень на пол-Манхэттена…

Кооператив на четверых — это не просто помощь. Это хаос, где чужие ошибки жгут тебя быстрее вражеских пуль. Но когда синхронизируетесь — фашистские эскадрильи горят, как бумажные фонарики…

Оркестр играет марш, но это не победа. Ещё нет.