The Holy Chalice

Зеленый мир, липкий от утренней росы, хрустит под ногами, как обугленная бумага. Ты — последний шаман. Не тот, что в бусах и перьях, а тот, у кого в руках дымящийся ствол пахнет серой и горелой плотью. Чашу украли. Без нее племя задыхается, будто рыба на песке...

Орды ползут из-за холмов. Их дыхание — кислый тухляк, лапы шлепают по грязи. Стреляешь почти не целясь: пули рвут тела, оставляя после себя только лужицы слизи и звякающий металлолом. Но главное — не дать им окружить. Слышишь этот шепот за спиной? Уже близко...

Боссы — отдельная история. Первый раз натыкаешься на такого — и кажется, будто гора ожила. Шкура как броня, каждый удар отдает в запястья. Но если перетерпеть, если найти слабое место (оно всегда есть), из разорванного брюха вывалится нечто блестящее. Новый модуль для ствола? Или просто кусок ржавой шестеренки...

Оружие прогрессирует странно. То вдруг начинает стрелять тремя очередями, то внезапно поджигает врагов — они бегают, воют, падают в воду с шипением. Иногда кажется, что это не ты улучшаешь пушку, а она тебя...

А еще тут есть секреты. Заброшенные алтари с надписями на языке, который щиплет глаза. Ящики, которые открываются только если стоять спиной к лунному свету. Или просто груда костей — пинаешь ее ногой, а оттуда выскакивает патрон с зеленым наконечником...

Но главное — не забывать, зачем все это. Чаша ждет. А без нее даже победа будет пахнуть пеплом.