Legends of Pindorama

Песок хрустит под сапогами — то ли от ракушек, то ли от костей. Ты не первый здесь, и это сразу понятно по ржавым якорям, торчащим из прибоя как забытые зубы. Шестнадцатый век пахнет солью, порохом и чем-то сладковато-гнилым: может, перезрелый ананас, может, кровь на жаре...

Выбираешь сторону? Туземцы с их узорами из птичьих перьев и тихими проклятиями на языке тупи. Или португальцы — эти грубые тени в латах, у которых даже смех звучит как приказ. Не думай, что останешься в стороне: каждый твой шаг по этим пиксельным джунглям оставит след. Сорвешь орхидею — кто-то умрет от голода. Украдешь карту — корабль разобьется о рифы.

Оружие здесь не просто гремит в руках — оно меняет тебя. Пальцы запоминают вес мушкета (слишком тяжелый), изгиб мачете (слишком легкий). А еще эти странные луки из бамбука: тетива жжет ладонь, но стрела летит так тихо, что враг падает раньше, чем понимает...

Ночью лес шепчет. Днем — обжигает солнцем. Иногда дождь превращает дороги в коричневые реки, и тогда скрип телег сменяется чавканьем грязи под колесами. Кто сказал, что крафтить броню из панцирей броненосцев — хорошая идея? Она преет на теле, зато пули отскакивают со звуком спелого арбуза...

Головоломки? Они здесь как занозы: вроде мелочь, но пока не вытащишь — покоя не будет. Повернешь статую лицом к закату — где-то щелкнет потайная дверь. Разожжешь костер не на том мху — и вот уже тени на скалах складываются в карту сокровищ. Или это просто игра света?

А потом выбор: спалить деревню ради золота конкистадоров или увести свой отряд в горы, где португальские пушки бессильны. Твой герой не говорит — он только хрипит от усталости, вытирая пот рукавом (один из двадцати). И да, это именно пот, а не слезы. Хотя кто их разберет...