Dear Althea

Лондон 1889 года пахнет угольной пылью и жасмином — запах, который въедается в кружевные манжеты и не выветривается даже после пятичасового чаепития. Ты не просто наблюдаешь за Алтеей, ты чувствуешь, как её корсет давит на рёбра с каждым предательским вздохом.

Сорок одна глава. Сорок один повод усомниться: а что, если в тот вечер она выбрала бы другое платье? Девять путей, но ни один не ведёт к безоблачному счастью — только к разным оттенкам боли.

Диалоги обжигают, как неостывший фарфор. Фраза, брошенная второпях, может переломить хрупкие отношения — слышишь этот треск, будто ломается веер в чьих-то нервных пальцах?

Семьсот восемьдесят кадров. Застывшие моменты: дрожание ресниц перед поцелуем, тень от опрокинутого бокала на дубовом столе... Или это уже твои руки дрожат, когда пытаешься разгадать шифр в письме с подозрительно знакомым почерком?

Сто двенадцать тысяч слов — достаточно, чтобы утонуть. Но ты ведь не испугаешься? Не выберешь лёгкий путь с отключёнными головоломками?

Пять часов. Девять концовок. Одна Алтея, которая так и не поймёт — кто здесь на самом деле держит нити: ты, она или те двадцать пять эпизодов, что спрятаны за неправильными решениями...