Saint Maribel

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет жженым ладаном и медью — это не твоя комната, не твоя кожа, даже сердце бьется чуть медленнее. Сестра Мирабель. Ее имя скользит по губам, как лезвие, острое и непривычное. Ты чувствуешь вес меча в руке, но он легче, чем должен быть… или это пальцы помнят другую силу?

Королева Суккубов ждет. Ее смех царапает тишину где-то за спиной, даже когда экран гаснет между локациями. Ты идешь через леса с ветвями-когтями, болота, где вода шипит на доспехи, подземелья с пульсирующими стенами — все они требуют не просто бежать вперед, а врастать в этот мир. Нога соскальзывает с мокрого камня… а дальше либо яма с шипами, либо новый навык, вырванный у судьбы.

Здесь прокачка — это не цифры. Это мышцы, запоминающие ритм удара, горло, пересохшее от шепота заклинаний. Алхимики торгуют зельями в колбах с мерцающими прожилками — выпьешь одну, и вдруг понимаешь вкус темноты: горький, с послевкусием железа.

А еще — сотни деталей на теле. Платье красится в цвета ночных кошмаров или утреннего чая, волосы собираются в жесткие пряди или рассыпаются пеплом. Замечал, как меняется походка от веса сапог? Или как монстры иногда замирают на секунду, если твой плащ сливается с тенями…

Кат-сцены обжигают. Не потому что драматично — просто художник знает, как выглядит боль: тонкие морщинки у глаз, дрожь в уголках губ. Ты точно хочешь нажать «пропустить»?

Главное — не забывай дышать. Этот мир любит тех, кто помнит о своем теле… пока оно еще их.