The Light of the Darkness

Просыпаешься в липкой тишине. Не шевелись — под пальцами что-то мягкое, теплое, еще пульсирует... Труп? Их много. Давят грудой, вылезаешь как червь из разлагающейся плоти. Воздух пахнет железом и гнилыми цветами.

Два крыла на спине — одно белое, перья хрустят при движении, другое — кожистое, обожженное. Они не твои. Или слишком твои? Обе фракции уже вырвали куски из твоего тела, оставив шрамы, которые зудят при лунном свете.

Бежишь по руинам города, где стены шепчут проклятия на мертвом языке. Прыжок — и камни под ногами рассыпаются в песок. Здесь все ненадежно. Даже земля предает.

Меч в руках тяжелый, но голод тяжелее. Каждое убийство оставляет на губах привкус пепла и медвяной сладости. Впитываешь сущность монстра — кости трещат, сухожилия растягиваются, новый навык впивается в мозг как заноза.

А что, если слить огонь и тьму в один удар? Экспериментируешь. Иногда тело не выдерживает — трещины на коже светятся багровым. Но боль... она почти приятна.

Оружие находишь в странных местах: кинжал из сломанного рога демона, щит, сплетенный из корней древнего древа. Они меняют тебя. Каждый выбор отражается в зеркалах, что висят в пустых храмах — твое отражение все меньше похоже на что-то живое.

Ты не герой. Ты ошибка, которую пытаются стереть оба мира. Но разве это не свобода?