Jay and Silent Bob: Chronic Blunt Punch

Кулаки вонзаются в ребра с хрустом переломанного картона, а запах дешевого пива смешивается с гарью подожженного мусорного бака. Ты идешь вперед, потому что назад — только разбитые витрины и воющие сирены. Два силуэта на фоне неонового ада: один орет что-то про троллей из ада, второй молчит, зато его костяшки уже в крови.

Каждый новый переулок — это слои грязи под ногтями. Бетонные джунгли скрипят под сапогами, а из темноты вылезают то пьяные клоуны с битами, то перекачанные ублюдки в кожанных жилетах. Иногда земля проваливается — и вот ты уже лупишь демонов с рогами, которые пахнут серой и перегаром.

Удары должны быть короче, чем твои шутки. Пропустил хук — и теперь твой затылок знакомится с асфальтом. Но если поймать ритм... Парируешь, чувствуешь хруст челюсти под локтем, тут же бьешь коленом в солнечное сплетение — и вот уже очередной урод складывается пополам, как мокрый пакет.

Они называют это "боевыми комбо". Ты называешь это "выживанием". Забываешь блок — и тебя отшвыривает на три экрана назад. Промахнулся с уклоном? Наслаждайся видом потолка. Но когда получается — это как чихнуть после долгого зуда: бандиты разлетаются, как кегли, а экран трещит от цифр урона...

Разбитые бутылки хрустят под ногами. Где-то стонет раненый гопник. А тебе уже мерещатся рогатые тени в конце тоннеля... или это просто мигает вывеска стрип-бара? Неважно. Идем дальше.