Swordcery

Клинок вонзился в Землю, как нож в мягкое тело — без предупреждения, оставив только звенящий гул в костях. Теперь с неба падают мечи: сначала редкие, будто первые капли перед бурей, потом чаще… скоро не останется места, куда ступить босой ногой. Ты — Кольт. Ты помнишь запах раскаленного металла перед дождем?

Беги. Прыгай через обломки древних стен, чувствуя, как гравитация на мгновение отпускает твои лодыжки. Перекатывайся в пыли, чтобы лезвие просвистело над головой — чуть медленнее, и оно вонзится в землю с мокрым чавканьем. Подбери его. Ощути вес рукояти: этот клинок тяжелее, чем кажется, а тот — будто продолжение руки… пока не попробуешь ударить.

Враги не ждут. Одни шипят, обжигая воздух серой, другие оставляют на камнях следы инея. Ты слышал, как трещит лед под сапогом? Успеешь увернуться — молния бьет туда, где ты стоял секунду назад. А может, не успеешь…

Каждый найденный меч — загадка. Этот рвет плоть зубчатым краем, тот оставляет после себя липкий след пламени. Но главный клинок все еще торчит вдали, пульсируя темным светом. Кто вложил его в сердце мира? Или… что?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь ритм битвы?