Operation: Black Mesa

Кожа на ладонях липнет от пота — ты сжимаешь ствол, пока коридоры черной мессы выгибаются в темноте, как кишечник. Один неверный шаг, и свет меркнет... а потом уже не загорается.

Барни знал эти стены лучше собственной квартиры: скрип турникетов, запах перегоревшей проводки, ритм смен. Но сегодня воздух густеет от криков. Не тех, что эхом отскакивают от бетона — низких, гортанных, рвущихся из глоток, которых у тварей вроде бы и нет.

А Шепард? Его броня трещит под когтями, радио шипит мертвыми голосами отряда. Удача — это когда патроны в обойме совпадают с количеством пар глаз во тьме.

Тридцать видов смерти ждут за углом: одни ползут, другие хлопают крыльями из разорванной плоти. Восемнадцать способов ответить — одни стволы обжигают ладони при стрельбе, другие холодят металлом бедра. Выбираешь сам: биться в тесноте коридоров или оставлять дымящиеся воронки там, где еще минуту назад шевелилось *что-то*.

Здесь нет сценария — только твой пульс в висках и рефлексы. Слышишь? Это не гул генераторов... что-то пролилось на пол этажом выше. Липкое. Медленное. И явно не спешит умирать.