StalCraft по сети

Ты заходишь в Зону, и сразу — запах гари, смешанный с сыростью бетона. Ветер шевелит обрывки баннеров на ржавых каркасах, где-то далеко скрипит недобитая вывеска... А потом — шаги. Не твои.

Здесь каждый угол может укусить. Вывернутые двери подъездов, заросшие трещинами асфальта, шепчущие провода на столбах — всё это не декорации. Ты наклоняешься подобрать патрон, и вдруг: хруст ветки за спиной. Оборачиваешься — пусто. Или нет?

Фракции дерутся за клочки земли, как голодные псы. Одни носят нашивки с черепами, другие — с крестами, но в грязи бункеров разницы почти нет. Выбираешь сторону? Тогда готовься: твой новый «союзник» запросто кинет гранату под ноги, если решит, что артефакт в твоём рюкзаке ценнее дружбы.

Оружие здесь ломает кости, а не цифры. Винтовка плюётся огнём, отдача бьёт в плечо, гильзы обжигают кожу... Но иногда — просто тикает детонатор в темноте.

Ты можешь бежать через болота, где вода шипит от аномалий, или штурмовать базу бандитов под рёв самодельных динамиков. А можешь сидеть у костра, слушая, как трещит плохо прожаренное мясо мутанта... Пока кто-то не выстрелит тебе в затылок.

Аукцион? Да, там торгуют стволами и артефактами, но настоящая цена всегда — чужая кровь на руках. Или твоя.

Здесь нет правил. Только Зона. И её дыхание — липкое, как мазут на дождевой луже...