Warhammer 40,000: Darktide по сети

Город-улей дышит гнилью. Ты чувствуешь её — въедливый запах машинного масла, смешанного с потом и кровью. Где-то в трубах стонет перегретый металл, а под ногами хлюпает что-то липкое... Но некогда разбираться. Наргул шепчет в темноте, его культисты ползут из щелей, и только твой лазган может прорезать эту тьму.

Четыре пары сапог грохочут по ржавому настилу. Огрин рычит, псайкер шепчет заклинания, а ты — ветеран, чей щит уже трещит под ударами. Кто-то кричит: «Прикрывай!» — и ты отшатываешься, чувствуя, как пули просвистят в сантиметре от виска. Враг не просто нападает — он давит массой тел, горячими волнами плоти...

Выбор класса — не просто меню. Это твоя кожа. Фанатик? Его молот гудит в воздухе, разбрасывая внутренности. Псайкер? Голову распирает от чужих мыслей, но ты рвёшь их, как гнилую ткань. А огрин... Он просто смеётся, когда пули отскакивают от его живота.

Локации не фон — они живые. Фабричные цеха плюются искрами, катакомбы скрипят костями под ногами. Найдёшь ли ты тот ящик с патронами в куче мусора? Успеешь ли перезарядиться, пока культист с горящими глазами бежит на тебя с ножом?

Боссы — не просто здоровяки. Это кошмары из плоти и металла. Один ревёт так, что из ушей течёт кровь... Другой оставляет после себя лужи кислоты, разъедающей ботинки. Но ты учишься: стреляешь в глаза, подрезаешь сухожилия, кричишь товарищу: «Подожги его!»

А потом — тишина. На секунду. Пока не услышишь новый рёв из темноты...