Agrou

Ты сидишь у костра. Пламя трещит, бросая дрожащие тени на лица — но кто здесь человек, а чьи зрачки уже сузились, как у хищника? Ветер шепчет что-то в спину, а пальцы сами сжимают рукоять ножа...

Двенадцать стульев. Двенадцать дыханий. Один из них срывается на полтона выше — или это показалось? Завтра кого-то не досчитаются. Ты просчитываешь варианты, но логика скользит, как по мокрому камню: провидец шепчет тебе на ухо имя, вор крадёт доказательства, а охотник целует курок вместо креста.

Голоса в чате путаются, как нитки в темноте. Кто-то слишком громко смеётся. Кто-то молчит дольше остальных. Ты чувствуешь, как чужие подозрения ползут по коже мурашками — и решаешь: сегодня повесят пекаря. Или кузнеца. Или... тебя.

Кровь на снегу ярче, чем кажется на экране. Оборотни выигрывают, когда ты начинаешь верить их слезам. А может, они уже внушили всем, что монстр — это ты?

Попробуй не дрогнуть, когда следующий голос за твоё убийство окажется голосом друга.