DON'T GET GOT

Школа сжимает горло — восемь человек, один ключ, и ни секунды на раздумья. Пол скрипит под ногами, как старые кости, а в темноте что-то шуршит... не там, где ты только что стоял.

Ты нащупываешь сканер — холодный, с резким запахом перегретой платы. Он пищит, когда цель близко, но звук липнет к стенам, приманивая не только тебя. Фонарик дрожит в руке, выхватывая из тьмы пятна плесени и следы чьих-то пальцев на дверных косяках.

Безопасная комната? Сегодня — кабинет химии. Завтра — спортзал с разбитыми окнами. Ты запоминаешь маршрут, но стены шепчут: *они уже передвинули мебель*.

Союзники — это тепло чужого плеча в темноте, пока не станет ясно, что ключ только один. Голоса в радиусе слышимости звучат как искушение: *«Я знаю, где он»*. Но дыхание за спиной может принадлежать и тому, кто только что клялся в дружбе... или чему-то другому.

Ты прячешь приманку в карман — дешевый пластик пахнет потом и страхом. Кинешь под ноги «другу» или существу? Выбор всегда пахнет железом на языке.

А потом — бег. Сердце бьется в висках, ключ царапает ладонь, а за спиной смеются... или это ветер в разбитых окнах?