7 Days A Skeptic

Корабль скрипит швами, будто чьи-то пальцы медленно раздвигают ребра. Ты не спишь третий день — веки налиты свинцом, но сны все равно приходят. Они вползают в сознание, как черви через трещины в обшивке...

Ты — Джонатан Сомерсет. Психиатр. Но здесь, в этой жестяной банке под названием "Мефистофель", твоя степень ничего не значит. Только пять пар глаз следят за тобой: доктор Тейлор с его вечным запахом формалина, Гилкенни с мозолями от гаечного ключа, Лэнгли, чьи пальцы дрожат над клавишами связи... И Анджела. Она первая услышала стук в вентиляции.

Семь дней. Ровно столько осталось до того, как корабль достигнет мертвой зоны Каракуса. Или до того, как что-то достигнет вас.

Кликаешь по экрану — скрип двери отзывается в висках. В коридоре пахнет озоном и чем-то сладковатым... Мед? Нет, слишком густым. Иногда мониторы сами включаются — на них мелькают цифры, которых нет в бортовом журнале. А еще эти сны: ты тонешь в черной жидкости, а кто-то шепчет на языке, которого не существует.

Гилкенни клянется, что проверил все системы. Лэнгли молчит — только грызет ноготь до крови. А командир Чахал? Он запирается в каюте и не отвечает на стук. Может, уже поздно стучать?

Каждый предмет здесь — зацепка или ловушка. Открываешь шкафчик — внутри только пустой тюбик из-под питательной пасты и следы пальцев... Слишком много для одного человека. Вентиляция гудит как раненое животное. А потом вдруг замолкает — и тишина давит на барабанные перепонки.

Ты знаешь правила: сохранять хладнокровие, заполнять отчеты, не задавать лишних вопросов. Но что делать, если вопросы начинают задавать тебе? Когда тень в углу движется без твоего клика... Когда сны оказываются реальнее, чем показания датчиков...