HoverGrease

Кожа ладоней липнет от перегретого приклада, а в ушах — вой турбин и хруст ломающихся ребер. Здесь побеждает не тот, кто дольше прячется, а чьи пальцы быстрее сжимают курок. Пять на пять. Десять персонажей, но ты найдешь своего — того, чья походка отзовется в мышцах, будто это твое второе тело.

Семь лиц в свете неоновых вывесок, три — спрятаны в тенях канализационных люков. Кимми Лягушка оставляет за собой шлейф едкого ракетного топлива, Мадей Бык ломает челюсти одним ударом... но попробуй подойти к нему ближе, если у тебя в руках только пистолет с шестью патронами. А может, твой выбор — Софи Банфайр? Ее гранаты пахнут жженым сахаром и разрываются липким огнем.

Восемнадцать стволов на каждого. Сотни комбинаций. Ты почувствуешь разницу между вибрацией минигана и резким пинком снайперской винтовки — каждая отдача бьет в ключицу по-своему.

Здесь будущее подавилось собственными амбициями. Воздух гудит от чипов, вшитых под кожу, а на улицах мелькают гибриды — полулюди с зрачками как у рептилий и пальцами, сращенными в перепонки. Лабрат Перри чинит союзников руками, покрытыми хирургической слизью... красиво? Вряд ли. Зато его аптечка пахнет ментолом и старыми бинтами.

Ты уже представил, как Фокси Бонбон целует дуло своей винтовки перед выстрелом? Или как Пигги Д. множится в коридорах, оставляя после себя клоны с одинаково пустыми улыбками... Главное — не задумываться, из чего они сделаны.

Здесь нет времени на планирование. Только свист пуль, хрип товарища в рации и внезапная тишина после взрыва. Ты выиграешь, если научишься дышать в такт прицелу.