Yoku's Island Express

Ты катишься по липкому от утренней росы мху, вцепляясь в письмо, которое вот-вот унесет ветер. Макумана пахнет перезрелыми фруктами и чем-то древним — будто кто-то разбудил спящую под землей печь. Здесь даже воздух сопротивляется: густой, сладкий, обволакивающий горло...

Йоку — это ты. Крошечный почтальон с мраморным шариком вместо ног. Ты приехал разбудить бога, а вместо этого тебе вручат молоток для пинбола и отправят чинить почтовые ящики. Остров извивается под пальцами, как живая карта: одна тропа ведет к храму, другая — в пасть гигантской лягушки. Выбираешь лягушку? Конечно выбираешь.

Механика — это когда ты летишь сквозь заросли, отскакивая от грибов-бамперов, а где-то слева шелестит неразобранная посылка с паучьими яйцами. Здесь все держится на упругой резинке нелепости: вот ты карабкаешься по лианам, вот отбиваешься от пчел конвертом... А потом внезапно понимаешь, что уже три часа идешь по кругу, потому что забыл, как выглядит тот самый переключатель.

Звуки обманывают. Гул водопада смешивается с щелчками механизмов, и кажется, будто остров дышит где-то за спиной. Рисованные тени ползут по камням — не успеешь моргнуть, и они сложатся в узор, который подскажет путь. Или не подскажет.

Конец? Его нет. Есть только момент, когда ты отпускаешь джойстик и осознаешь: эти джунгли из чернил и акварели стали немного твоими. А письмо? Ах да... оно все еще зажато в лапках.