SCUM по сети

Кожа на затылке леденеет, когда шелест кустов выдает чье-то присутствие… но это может быть просто ветер. Или нет. Здесь каждый твой вдох — риск, а шаги по мокрой траве звучат слишком громко, будто земля предает тебя.

Ты не герой. Ты мясо в телевизионном цирке, где зрители ждут крови и ставят на твою смерть. Свобода? Ее можно вырвать только из холодных рук других — тех, кто сейчас прицеливается в твою спину.

Попробуй объединиться с другими. Доверие здесь — как ржавый гвоздь: чем дольше держишь, тем глубже рана. Но без команды не разжечь костер под проливным дождем, не отбиться от стаи голодных… если, конечно, они не решат, что ты — их ужин.

Голод скручивает желудок в узел, а вода из лужи оставляет на языке привкус гнили и металла. Крафтишь нож из обломков — пальцы дрожат от адреналина. Этот мир не прощает ошибок: забыл проверить угол — и вот уже теплая струйка крови ползет по ребрам…

Кто-то кричит вдалеке. Смех? Или предсмертный хрип? Ты никогда не узнаешь — лучше спрятаться в тени развалин, прислушиваясь к скрипу фургона с припасами. Может быть, там лежит аптечка… или мина-ловушка для слишком доверчивых.

Здесь нет правил, кроме одного: выживает самый жадный, самый хитрый, самый безжалостный. Ты готов стать монстром ради еще одного дня под этим грязным небом?