Out of Space по сети

Космос пахнет жжёной изоляцией и свежевыращенной морковью. Ты разгребаешь клубящийся пар от перегретого реактора, а за иллюминатором что-то царапается — то ли метеорит, то ли очередной пират с когтями вместо пальцев.

Станция живёт своей жизнью: трубы стонут под давлением, пол дрожит от шагов напарника, который тащит очередной мешок мусора. Выбрасывать? Нет. Здесь всё перерабатывают — даже эту липкую фиолетовую жижу, пульсирующую в углу. Она светится. Она питает генераторы. Ты трогаешь её голыми руками — холодная, как желе из холодильника, но щиплет кожу...

Комнаты растут хаотично, будто плесень в чашке Петри. Вот спальня прилепилась к оранжерее, вот склад упирается в туалет. Придётся расширяться. И чинить. И подметать — иначе эти чёрные споры заползут в лёгкие, превратят кашель в хрип...

А ещё есть собаки. Маленькие, ушастые, вечно путаются под ногами. Кормишь их консервами — они тащат тебе случайные предметы: то гаечный ключ, то кусок проводов. Полезно? Сомнительно. Мило? Невыносимо.

Ты включаешь автоматическую систему полива — она брызгает тебе в лицо. Напарник смеётся. Где-то трещит радиопередатчик: кто-то просит о помощи. Или это пираты глушат сигнал? Время проверить...