Night of the Dead по сети

Ты просыпаешься на берегу — песок липнет к потным ладоням, а в ушах еще звенит гул вертолета, который бросил тебя здесь. Ветер приносит запах гниющих водорослей и чего-то металлического… крови? Нет, просто ржавчина. Но через час уже не отличишь.

Остров кажется пустым, пока не услышишь скрип половицы в разрушенном супермаркете. Там, за прилавком, лежит банка тушенки — крышка покрыта пылью, но внутри еще плещется жир. Ты хватаешь ее, и тут же раздается стук: что-то тяжелое волочит ноги по асфальту снаружи.

Ночь наступает внезапно. Темнота давит на виски, а воздух густеет от воя — не то ветра, не то тех, кто больше не дышит. Стены твоей хлипкой базы трещат под ударами тел. Дерево крошится, гвозди вылетают, как зубы… а ты вспоминаешь, что забыл поставить ловушки у западного угла.

Почему все эти зомби так любят двери? Они ломятся в них с тупым упрямством мотыльков, бьющихся о лампу. Иногда среди них попадаются другие — быстрые, с кожей цвета заплесневелого мяса. Их крик режет барабанные перепонки.

Днем можно рискнуть дойти до доков: там ржавеет яхта с пробитым бортом. В трюме лежит записка — чьи-то дрожащие каракули о «зоне эвакуации» где-то на севере. Но кому верить? Вчера твой напарник клялся, что видел там огни… а сегодня его рюкзак валяется у моста, заляпанный чем-то темным и липким.

Ты копаешь грядку под картошку (почва пахнет плесенью и старыми костями), а над головой кружат чайки — или это просто ветер свистит в ребрах разрушенной вышки? Главное — успеть до заката. Потому что когда солнце исчезает за горизонтом… они приходят. Сначала поодиночке. Потом толпой.