Hobo Tough Life по сети

Город дышит в спину сырым ветром, а желудок скручивает в узел. Ты не герой — ты тень между мусорных баков, где каждая крышка хлопает как выстрел. Вчерашний суп в контейнере пахнет кислым счастьем, но завтра его уже оближут крысы... или другой такой же.

Праслов — это шрам после войны, где асфальт липнет к подошвам, а в подворотнях шепчутся чужие голоса. Холод пробирается под рваный свитер, ищешь теплотрубу, но там уже кто-то спит. Придется драться — или делиться. А может, украсть пока он кашляет во сне?

Дождь стучит по картонным коробкам, превращая твой "дом" в мокрую тряпку. Гигиена? Смешно. Но если не отмыть грязь с рук — следующая трапеза станет последней. Вон тот магазинчик слепит глаза неоновым светом... Один отвлекает продавца жалобным стоном, другой хватает банку тушенки. Полиция? Они даже не смотрят в твою сторону.

Зима приходит внезапно, как нож в ребро. Снег забивается в дыры ботинок, а пальцы деревенеют. Нашел старую газету — сунешь под куртку, будет чуть легче. Летом проще: спишь на стройке, ночью охранник спит... или делает вид.

Фракции бродяг — это не банды, это стаи. Одни делятся углем из костра, другие отберут последние крошки за взгляд не туда. Ты учишься читать их по запаху: перегар значит агрессия, запах лекарств — слабость. Кого-то предашь сам... просто чтобы увидеть завтрашний рассвет.

А еще есть истории — чужие, но будто твои. Старик у вокзала рассказывает про сына, которого забрали "те люди". Верить? Рискнуть помочь? Или его слезы — всего лишь способ разжалобить тебя перед тем как стукнуть бутылкой по затылку...