Project Athia

Она просыпается в мире, который дышит ей в спину горячим пеплом. Воздух пахнет грозой и чем-то металлическим — будто кто-то разорвал небо пополам. Эфия. Имя обжигает язык, как слишком крепкий чай. Ты запомнишь его, даже если захочешь забыть.

Ее прыжок — это не просто прыжок. Это падение наоборот. Земля отталкивает ее, словно брезгует прикосновением, а ветер ловит с неохотой... но ловит. Природа здесь не союзник, а пленный зверь: дрожит в ее ладонях, рычит под кожей. Ты почувствуешь, как корни деревьев шевелятся у тебя под ногами, когда она пройдет мимо.

Огненные волки? Да. Но их шкура не горит — она *звучит*. Как натянутая струна перед тем, как лопнуть. А драконы... ты когда-нибудь видел, как чешуя отражает свет? Не просто блестит — копирует его, крадет, выдает за свой. Здесь даже солнце врет.

Мир рушится красиво. Башни рассыпаются в песок, но успевают прошептать что-то на забытом языке перед тем, как исчезнуть. Ты идешь по руинам цивилизации, которая умерла, так и не поняв, за что ее убили. А потом понимаешь: эти руины — всего лишь декорации. Настоящая катастрофа случилась где-то между строк.

Кто сказал, что дом — это место? Может, это запах? Вкус? Здесь пахнет чужими кострами, а вода на вкус как слезы... но какие-то не свои. Эфия ищет дорогу назад сквозь зеркала из дыма и сны мертвых богов.

Ты слышишь этот звон? Как будто кто-то ударил по хрусталю ножом... Это не музыка. Это мир трескается по швам.