Far North Survival

Лед под ногами скрипит по-разному — то тонким стеклом, то глухим стоном. Ты остаешься один. Не «один против стихии», а просто один: в кармане ржавый нож, за спиной — полторы банки тушенки, и где-то там, за снежной пеленой, скулят собаки. Они еще верят, что ты их поведешь.

Холод не просто наступает — он въедается под кожу. Счетчик в углу экрана лишь формальность: ты и так чувствуешь, как пальцы деревенеют, а дыхание превращается в хрустальные иглы. Разведешь костер — пламя лижет ледяной воздух, но греет только с одной стороны. Спина все равно мерзнет.

Собаки… без них никак. Они тащат сани, чуют добычу, ночью сбиваются в клубок — живые грелки. Но попробуй не покорми — преданность тает быстрее льда на весеннем солнце.

Оружие ломается в самый неподходящий момент. Винтовка дает осечку — и вот уже олень уходит, оставляя за собой алый след на снегу. А ты считаешь патроны: хватит ли на следующий выстрел?

Погода здесь не фон — она главный персонаж. Метель слепит глаза, ветер вырывает из рук инструменты… или это просто руки уже не слушаются?

А потом — пещера. Темнота густеет, как суп из старого мяса. Ты различаешь запахи: мокрый мех собак, дым от сырых дров, свой собственный пот. Или тебе кажется?

Иногда мир двоится: белый день вдруг смывается серой дымкой, и ты видишь то ли сон, то ли правду — силуэты в танце северного сияния. Они шепчут что-то на языке, которого не понимаешь… или просто ветер воет в скалах?

Еда всегда с привкусом крови и железа — даже если это всего лишь жесткое мясо песца. Но когда желудок сводит спазмом, жевать будешь и кору… если найдешь под снегом.