The Looter

Мир трещит по швам, как пересушенная кожа. Воздух пахнет гарью и ржавчиной — будто кто-то поджег старую библиотеку. Ты идешь по лесу, который когда-то называли Тортура, но теперь это просто кладбище деревьев: стволы скрипят на ветру, словно кости в суставах мертвеца.

Ты мародер. Без имени, без прошлого. Раньше рылся в обломках цивилизаций, выковыривая из руин все, что могло согреть или убить. Теперь твоя стая исчезла. Осталась только башня на краю леса — кривая, как сломанный зуб. Там было безопасно. Пока не стало.

Просыпаешься с металлическим привкусом во рту. Тело ноет, но раны затянулись — слишком быстро, будто их вылизало что-то теплое и липкое. Товарищей нет. Только следы: рваные ботинки, пустые гильзы, пятно крови, похожее на карту неизвестной местности...

Монастырь ждет. Где-то там твои люди — или то, что от них осталось. Дорога усеяна ловушками и шепотами: то ли ветер в ветвях, то ли кто-то крадется за спиной. Каждый шаг отдает в висках тупой болью. Нашел броню? Натягиваешь ее на плечи, и она впивается в кожу, как холодные пальцы мертвеца. Нашел оружие? Оно тяжелеет с каждым убийством... или это твои руки дрожат?

Иногда находишь комнаты, спрятанные за грудами мусора. Внутри — аптечки с мутной жидкостью (выпьешь — и язык немеет), журналы с детскими рисунками (почему они всегда рисуют солнце?), пистолеты с одним патроном (ровно столько нужно для последнего вопроса).

А потом — битва. Не та героическая схватка из старых легенд, а грязная возня в темноте. Кто-то хрипит у тебя под ногами. Кровь попадает в глаза... или это пот? Победа не приносит облегчения — только новую царапину на прикладе и странный звон в ушах, будто где-то далеко смеются дети...