Immortal Soul: Black Survival

Ты сжимаешь мышку так, будто это последний кусок хлеба в осаждённой крепости. Десять пар глаз мелькают в сумерках — все они тоже хотят выжить. Остров облизывает тебя солёным ветром, шепчет песком под ботинками, но правила здесь просты, как ржавый гвоздь: не умри.

Щёлк. Ты рвёшь траву, чувствуя, как стебли царапают ладони. Щёлк. Разбиваешь ящик — осколки впиваются в кожу запахом старого дерева и металла. Время здесь течёт иначе: каждые три минуты где-то взрывается запретная зона, сжимая пространство, как удав.

Выбрал врача? Бинты пахнут антисептиком и отчаянием. Хакера? Провода холодные, как змеиная кожа. Двадцать девять способов умирать — и ни одного, чтобы спрятаться.

Кровь на клинке застывает быстрее, чем успеваешь понять, откуда пришёл удар. Лук тянет тетиву прожилками на руках, но мясо кабана на костре пахнет... а ты уже бежишь, потому что чьи-то шаги хрустят за спиной точь-в-точь как раздавленный гравий.

Где-то студент варит зелье из грибов с запахом прокисшего молока. Где-то актриса примеряет маску из кожи животного — она ещё тёплая. А ты? Ты просто щёлкаешь мышкой, пока пальцы не онемеют... или пока экран не станет красным.