End of Realms

Ты берешь в руки меч, но он лежит в ладони как чужая кость — холодный, негнущийся. Это Рот Бесстрашный, конечно. Циник с глазами мокрого камня и привычкой топить прошлое в дешевом эле. Его друг остался где-то между страницами учебника по фехтованию, а теперь только клинок шепчет: *руби*, *уходи*, *забудь*.

Мир здесь собран из обрывков пергамента и чернильных клякс. Таверны пахнут дрожжами и кровью, подбитой сапогом. Женщина в плаще цвета ржавчины сунет тебе монету — «убей богиню». Ты соглашаешься, потому что героям всегда нужен предлог для резни.

Выбор — это не дорога, а игральная кость с зазубренными краями. Пойти направо? Святая роща обдаст тебя запахом гниющей ладана. Налево? Горячие источники растворяют доспехи в белом тумане… если повезет. А если нет — встретишь тролля с кожей, похожей на старую кору.

Бой — это три карты на вспотевшей ладони. Удар, блок, подлый прием — вытягиваешь наугад. Противник хрипит, когда его стойкость рассыпается как перезрелый плод. Добыча? Новый шлем или горсть рубинов, которые скрипят на зубах как песок.

Прокачка — странная штука. Посети тридцать знахарских лачуг — и тело вдруг запомнит вкус здоровья без похмелья. Найдешь десять алтарей — меч начнет гореть синим пламенем… или это просто от вина двоится?

Где-то между склепом и борделем теряешь последнего напарника. Кровь богини сладкая, как забродивший мед. Но месть — всего лишь еще один повод не останавливаться…