Creative Destruction

Сто тел падают с неба, разрывая ветер парашютами. Остров внизу — словно детский конструктор, брошенный в микроволновку: леса плавятся в пустыни, снега шипят у края вулканов. Ты приземляешься на крышу, ноги скользят по черепице, под пальцами — холод металла первого пистолета.

Где-то уже ломают стены. Глухой стук разрушителя — не выстрел, а скорее звук рвущейся ткани. Дома рассыпаются на кубики ресурсов, как сахар в горячем чае. Строй, пока другие стреляют. Нос забивает пылью гипсокартона, а на языке — привкус железа от адреналина.

Зона сжимается. Не бежать — значит чувствовать, как кожа горит под лиловым небом шторма. В центре кто-то уже танцует на крыше башни из грубых плит... или это мираж? Арсенал смешной: огнемёт оставляет на песке чёрные рубцы, снайперка плюётся пробками. Но разве не в этом кайф — убивать дробовиком в пяти шагах, когда уши заложило от грома собственного выстрела?

Футбол здесь — это пинок гранаты в противника вместо мяча. Гильдии шепчутся в углу чата о скинах для разрушителя, но кому нужны побрякушки, когда последний круг заставляет сердце биться в горле?

Клон? Да. Но попробуй объяснить это пальцам, которые сами складывают лестницу из ничего — просто чтобы пережить ещё один закат.