EndlessHell

Клинок вонзается в потрескивающую плоть демона — из раны сочится что-то между смолой и кровью. Ты уже знаешь этот запах: серой, гниющих зубов, расплавленного железа.

Бежишь по лавовым трещинам, чувствуя, как подошвы сапог слегка плавятся. Перекат в сторону — и вот он, удар с разворота, от которого челюсть троих скелетов разлетается осколками. Но не успеваешь порадоваться: следующий взмах меча застынет в воздухе, будто вязнет в патоке. Попробуешь развернуться? Не выйдет. Руки помнят инерцию каждого удара — мышцы натянуты, как тетива.

Проклятые пещеры шепчут за спиной. Ледяные пустоши скрипят под ногами, словно крошатся кости. А руины... там всегда пахнет старыми книгами, которые кто-то пытался съесть.

Магия — это глоток воздуха перед утоплением. Заморозка хрустит, будто ломаются сотни игл под кожей. Шипы вырастают из земли с мокрым чавканьем. А эти шары... одни прилипают к жертве, как горячая смола, другие рвутся — и тогда воздух наполняется гарью и криками.

Боссы ждут в конце коридоров, похожих на перекрученные кишки. Их дыхание обжигает лицо за метр. Но разве это остановит того, кто уже привык к боли в запястьях после десятка комбо?

Ты научишься считать удары сердца между атаками. Или оно стучит где-то под ногами — огромное, адское...