Toverblade

Кости пальцев сжимают карты — теплые, чуть шершавые от частых перетасовок. Ты ведешь их по клетчатому полю, как по собственной ладони, но каждый раз линии судьбы ложатся иначе. Три меча, два посоха, горстка зелий в рваном мешке... этого хватит? Или ледяной голем раздавит отряд, оставив после только хруст костей под снегом?

Десять земель. Десять способов умереть. Волки выгрызают сухожилия еще до первого хода, если не поставить лучников на возвышенность. Гиганты ломают строй одним ударом — слышишь, как трещат щиты? Но когда находишь тот самый артефакт, проржавевший кинжал с гравировкой "для спины предателя", вдруг понимаешь: даже голем может споткнуться.

Колода — это не карты. Это твои нервы натянутые как тетива. Каждый розыгрыш отзывается спазмом в животе: вот он, момент когда огненная стрела прошибает доспехи или... пролетает мимо, оставляя запах горелой кожи. А потом — новый город, новые лица в таверне. Наймешь ли волшебника с дрожащими руками? Он путает заклинания, но в его колбе что-то булькает так соблазнительно...

Девяносто предметов. Девяносто способов обмануть смерть. Кольцо ледника обжигает запястье холоднее стали, зато замедляет время на секунду — ровно столько, чтобы прошептать последнее слово. Мешок с костями гремит при каждом шаге, зато мертвецы воскресают с шелестом пергамента. Ты копишь эти безделушки как сумасшедший алхимик, зная: сегодняшний хлам завтра станет козырем.

А крепость ждет. Ее башни режут горизонт как ножницы — ты чувствуешь это даже сквозь туман битв. Что там? Еще один голем? Или нечто... большее? Карты лгут, кости не ложатся, а пальцы уже сами тянутся к колоде для следующей партии. Ведь на этот раз точно получится.