KIN

Планета дышит. Не буквально, конечно — но ты чувствуешь, как воздух густеет в узких коридорах, пропитанных запахом окисленного металла и чего-то... сладковатого. Как будто здесь что-то переваривало камни.

Два меча на бедре: синий леденеет в ладони, красный пульсирует, будто живой. Первый — паралич, второй — удар под дых. Выбираешь: заморозить врага и услышать, как его броня трещит от напряжения, или отшвырнуть в пропасть с хрустом ломающихся конечностей?

Ловушки здесь не просто стреляют — они *охотятся*. Турели скрипят, поворачивая стволы, словно нюхают воздух. А эти черные сгустки... Они не просто убивают. Приближаешься — и кожа немеет, будто тебя обволакивает тысяча паутинок.

Головоломки щелкают шестеренками где-то за стенами. Тикают. Напоминают: у тебя *ровно* столько времени, сколько нужно, чтобы вспотеть.

И да — «коридорность». Но что толку от открытого мира, если каждый поворот заставляет сердце биться чаще?