Sword of Vermilion

Ты возьмешь в руки меч, еще пахнущий кузнечным дымом, и поймешь — этот металл теперь часть тебя. Клинок станет тяжелее с каждым шагом по дороге, где пыль въедается в кожу, а ветер шепчет чужие имена…

Города здесь как раны на теле королевства — одни затянулись грубыми рубцами рынков и кабаков, другие зияют пустотой за высокими стенами. Захочешь спросить у стражника о Тсарконе — увидишь, как его пальцы сожмут древко алебарды чуть крепче.

Подземелья обманывают. Кажется, вот он поворот — но каменная глотка коридора смыкается тупиком, а из щелей выползает запах плесени и чего-то медного. Свеча в твоей руке коптит, отбрасывая тени, которые дразнят периферийным зрением…

А потом — бой. Не сражение, нет. Поединок, где воздух густеет, как кровь на песке. Тсаркон сбросит плащ, и под ним окажется не человек, а нечто с кожей, напоминающей потрескавшийся фарфор. Твой меч встретит его клинок — и вот она, та самая вибрация, передающаяся от стали к костям. Магия? Забудь. Здесь только удары, на которых спотыкается дыхание, да хрип твоего голоса, отсчитывающего удары.

Травы пахнут горько, но их жгучий сок склеивает раны лучше любых заклинаний. Доспехи скрипят на морозе как старые суставы. А эти свечи… ты ведь уже заметил, как их пламя клонится в сторону спрятанных ловушек?

И да — боссы. Сначала ты разобьешь им лицо (как думаешь), а потом они поднимутся с хрустом ломающихся крыльев или щупалец. Вторую фазу всегда встречаешь с пустым желудком и мокрой спиной…