Spirits

Осень выдыхает последнее тепло, и тогда они просыпаются — белые, почти прозрачные, с грибными шляпками вместо голов. Ты слышал, как шелестят подошвы их ног по мерзлой земле? Они не спешат. Они просто идут, куда глядят глаза, пока ветер не подхватит и не бросит в колючий куст...

Ты не командуешь ими. Ты лишь расчищаешь путь, как родитель, который знает: если положить доску над ямой, ребенок все равно споткнется о собственные ноги. Вот только каждый твой инструмент — это чья-то жертва. Превратить духа в мост. В облако. В насыпь из пепла. Разве они понимают? Их пальцы цепляются за край обрыва, будто за край одеяла...

Сорок шесть миров. В одном — река из паутины, в другом — деревья, растущие вниз головой. Ты пробуешь копать туннель три уровня подряд, но ветер сбивает расчеты: он гудит в ушах, холодный и непредсказуемый, как дыхание спящего зверя. А потом — щелчок. Портал закрывается. Остались двое.

Кто сказал, что головоломки должны быть тихими? Здесь хруст ломающихся стеблей под весом тел, свист воздуха в твоих импровизированных трубах. Или это они шепчутся?

Ты учишься на ошибках: иногда лестница из пяти духов рушится от одного неверного шага. Иногда проще отпустить их плыть по потоку... если бы не эти проклятые шипы на дне.

Главное — не считать потерь вслух.