Circadian

Ты засыпаешь с тревогой в горле — а просыпаешься в том же кошмаре. Маунт-Олив, этот крошечный глоток цивилизации среди холмов, теперь задыхается от бессонницы. Кто-то выдернул вилку из розетки времени: часы бьют три ночи, а на улицах скрипят качели с пустыми сиденьями...

Команда неудачников — твоя единственная ставка. Вон тот паренек с трясущимися руками метко швыряет ножи, а девчонка в рваном плаще шепчет заклинания, от которых мурашки бегут по спине. Их страхи пахнут потом и порохом, но именно это делает их опасными.

Сражения — как танец на лезвии: один неверный шаг, и монстр впивается клыками в горло. Одни враги слепы, но чуют тепло твоего дыхания, другие шипят, как масло на раскаленной сковороде... А ты считаешь шаги, сжимаешь рукоять меча и гадаешь — хватит ли аптечки в рюкзаке?

Между битвами городок живет своей жизнью. Старый бармен полирует бокалы тряпкой с запахом плесени, дети рисуют мелом круги на асфальте — смешно думать, что завтра здесь может не остаться ни одной целой стены. Мини-игры? Да, есть. Но кто станет играть в дартс, когда за поворотом шевелится что-то с слишком многими суставами...

Ритм Беспокойства — не просто метафора. Это стук в висках, прерывистый, как азбука Морзе. И если не разгадать его послание, ты тоже перестанешь отличать сон от яви.

Готов ли ты услышать музыку кошмаров?