Dome City

Марс встречает тебя хрустящим под ботинками пеплом — будто кто-то перемолол кости в пыль. Ты не первый здесь, но последние, кто дышал этим воздухом, исчезли сто лет назад. Или их... убрали? Купол впереди пульсирует мутным стеклом, как глазная плёнка мертвеца.

Ты не один. Двое за спиной — их дыхание в скафандрах отдаётся в висках синтетическим свистом. Один роняет фразу: «Там тепло». Ложь. Там только искусственное солнце, запертое под куполом вместе с чем-то другим.

Инвентарь — это твоя вторая кожа. Рюкзак давит на лопатки, а ты считаешь каждый грамм: патроны или медикаменты? Пистолет или фонарь? Выбор становится ребром, когда первый люк захлопывается за спиной с звуком скользких лёгких...

Головоломки здесь живые. Ты не решаешь их — они разгадывают тебя. Поворот клапана отзывается стоном в трубах, будто система дышит на ладан. А эти «моральные выборы» — смешно. Как выбрать между чужими жизнями, если свои висит на волоске?

Потом запах. Сладковатый, как испорченный мед. Ты понимаешь: это не марсианский ветер шепчет в шлем — что-то липнет к стеклу изнутри...