Way To The Woods

Ты идешь по шоссе, где асфальт трещит под копытами, как тонкий лед. Ветер шепчет в пустых рекламных щитах — они теперь просто железные скелеты, обтянутые клочьями пластика. Олениха прижимает детеныша боком, теплым и дрожащим, а в горле стоит ком: не страх, а что-то древнее, из тех времен, когда мир был больше людей.

Волки приходят ночью. Не рычат — дышат. Глухо, будто тень скребется под дверью. Ты не дерешься. Ты бежишь, и земля бьет в грудь, и легкие рвутся на части... а потом тишина. Только хруст собственных шагов по битому стеклу.

Город здесь прогнил насквозь. Лианы пробивают бетон, как пальцы сквозь пепел. В офисе на 14-м этаже — гнездо совы среди клавиатур и костей. Кости человечьи? Неважно. Важно то, что в холодильнике супермаркета нашлась одна уцелевшая банка персиков. Сок сладкий и липкий, как кровь на шерсти.

А еще — эти сны. Вернее, воспоминания? Огни машин, крики... потом тьма. Что случилось с людьми? Может, они просто ушли, оставив двери распахнутыми настежь. Или растворились в воздухе вместе со своими войнами.

Ты идешь через заводские цеха, где роботы замерли в странных позах — будто застигнутые середине молитвы. Детеныш путается в проводах, они шипят под копытами, как змеи... или это просто ветер в трубах?

Игра не про победу. Она про то, как больно любить что-то в мире, который кончился раньше тебя. Про холодный нос олененка, уткнувшийся тебе в бок. Про то, как слезы солонеют на губах — хотя олени не плачут. Или ты уже забыл, кто ты?