Crazy Killer

Ты замираешь в темноте подвала, прислушиваясь к скрипу половиц наверху. Кто-то идёт. Может, это просто испуганный сосед — а может, тот, кто уже трижды нажимал курок этой ночью. В кармане холодом отдаёт металлодетектор: один неверный писк — и тебя найдут.

Роли раздают как горячие угли — схватишь не глядя, обожжёшься. Шериф? Тебе повезло: ствол тяжёлый, но пальцы всё равно дрожат. Убийца? Придётся улыбаться, пока кровь стучит в висках. Обычный житель — только бежать, прятаться, дышать через раз…

Локации пахнут пылью и старыми досками. Вот аптечка — пахнет йодом и надеждой. Вот сломанный фонарь: если толкнуть его под локоть, свет ослепит маньяка на секунду. Хватит ли этого?

Пять минут — будто тонкая нитка. Тянется, когда шепчешь за дверью: «Ты кто?». Рвётся, когда слышишь выстрел в соседней комнате. А потом — тишина. Или крик.

Шерифу нельзя ошибиться: один патрон, одна цель. Но что страшнее — промахнуться или увидеть слишком поздно, как «жертва» поворачивается с ножом?

А убийца… он не бегает с топором. Он смеётся вместе со всеми у костра, поправляет очки — и ты почти веришь ему. Пока не заметишь следы крови на манжете. Или это краска?

Где-то стучит сердце медика — он мог бы спасти тебя, если бы не спрятался в шкафу. Где-то щёлкает затвор фотоаппарата: может, это любопытный журналист… а может, способ выследить следующую жертву.

Конец раунда — как резкий вдох после долгой задержки. Выжил? Поздравляю. Но следующий матч начнётся снова с шёпота: «Кто ты?». И ответа нет… пока не станет слишком поздно.