Obsessed: Trace

Ты садишься в машину, и первое, что замечаешь — запах. Затхлый, сладковатый, будто от давно забытой в бардачке мятной конфеты. Запах прошлого. Двигатель заводится с сухим кашлем, и начинается твоя смена. Ночь, тихий пригород где-то в Индонезии, асфальт блестит от недавнего дождя. Ты — Арья. И ты везешь не просто посылки.

Каждая поездка — это ритуал погружения. Фары выхватывают из темноты обрывки мира: пустую качельку, порванный полиэтиновый пакет на ветру, свет в одном-единственном окне. Звук двигателя становится твоим пульсом, а радио лишь шипит тихой статикой... иногда в ней проскальзывает обрывок детского смеха. Или тебе кажется?

Ведь пять месяцев назад что-то случилось. Пропала девочка. Валерия. И теперь чувство вины сидит у тебя за спиной на заднем сиденье, тяжелое и недышащее. Ты ловишь себя на том, что всматриваешься в каждую тень у дороги — не мелькнет ли там силуэт? Реальность начинает подтекать по краям, как испорченная пленка. То дерево вроде бы только что было здесь... или нет? Графика, нарочито грубая, будто из старой приставки, только усиливает это ощущение сломанной памяти.

А потом появляется он — Виктор. Его история сплетается с твоей, и ты уже не понимаешь, чьими глазами смотришь на этот мир. Чьи кошмары ты сейчас проживаешь? Грань между улицей за окном и внутренним ландшафтом твоего страха растворяется. Ты идешь к двери дома по скрипучему гравию, и звук этот отдается внутри черепа сухим треском.

Здесь нет монстров с когтями. Ужас сочится из щелей в асфальте, нарастает с каждым поворотом руля. Он в неправильном отражении в темном стекле витрины. В тишине, которая вдруг становится слишком густой, чтобы ее дышать.

И каждое твое решение — свернуть налево или направо, зайти в дом или остаться в машине, открыть старую коробку или выбросить ее — оставляет царапину на хрупкой поверхности этого мира. Куда они приведут? К облегчению? К правде? Или к той тишине, что окончательно проглотит звук мотора?

Ты продолжаешь ехать. Потому что должен же кто-то развезти эти посылки... или maybe это они развозят тебя по уголкам твоего собственного сознания? Спидометр показывает цифры, но как измерить скорость сползания в безумие?