Baking Bad

Это не просто побег. Это гонка с собственным пульсом, который отсчитывает время до следующего укола. Твое тело — не союзник, а тикающий счетчик, и единственная валюта, которая его перезаводит, пахнет дрожжами и порохом.

Представь тесный фургон, где воздух густой от запаха горячего масла и... чего-то еще, едкого. Твои пальцы липнут от теста, а в ушах — навязчивый гул двигателя и перебранка напарника. Сейчас нужно замесить партию, но в боковом зеркале уже мелькает тень. Принять решение нужно быстрее, чем поднимется температура в духовке. Продать здесь, на углу, или рискнуть и везти к дилерам? Его холодное «недоволен качеством» звучит как приговор.

А потом — адреналин, выжигающий все остальные чувства. Когда убежать не получается, мир сужается до вспышек выстрелов и хруста разбитого стекла. Ты чувствуешь вибрацию обшивки, в которую впиваются пули, и кислый вкус страха на языке. Выживешь — вернешься к тем же мискам и мерным ложкам. Оплатишь лечение — купишь себе еще неделю относительного покоя... пока болезнь снова не напомнит о себе сжимающейся болью в груди.

Здесь все построено на дрожащих руках и нервах, натянутых как струны. Одна ошибка в рецепте — и клиент отвернется. Одна лишняя секунда на светофоре — и сирены прорежут ночь. Ты идешь по этому канату, балансируя между необходимостью быть незаметным и жаждой заработать достаточно, чтобы просто дышать без этой гнетущей тяжести...

И разве не ирония — спасать жизни, торгуя тем, что пахнет как домашнее утро?