PIONER

Остров, который не отпускает. Ты чувствуешь его в зубах — этот привкус металла и пыли, слышишь тихий звон в ушах от радиации. Тартар. Здесь каждый вдох обжигает легкие, а тень от выжженного дерева может оказаться чем-то совсем не древесным.

Это место помнит иные времена: бетонные утробы бункеров, стерильный холод лабораторий. Теперь они дышат плесенью и шепчутся сквозняками в темных коридорах. Снаружи — аномалии, искривляющие пространство, словно мираж на раскаленном асфальте. Мутанты, чьи очертания заставляют желудок сжиматься инстинктивным ужасом. И тишина... которая внезапно рвется криком или далеким выстрелом.

Ты выживаешь здесь по часам. Желудок сводит судорогой голода, ноги подкашиваются от усталости. Ты прислушиваешься к собственному телу — никаких полосок здоровья над головой, только хриплое дыхание и тяжесть в костях. Даже враги не носят уровней на лбу; смотришь на их клыки, на шрамы на шкуре, на неестественный блеск в глазах и понимаешь — справишься ли? Прогресс здесь — не цифра опыта. Это вес надежного ствола в руках, тепло редкого артефакта в кармане, едва уловимый кивок охранника из местной банды, когда ты проходишь мимо. Они присматриваются к тебе. Поможешь — может, поделятся чем-то ценным... или хотя бы не выстрелят в спину сразу.

А еще есть верстак. Ржавый, залитый пятнами масел и чего-то еще. На нем твоя надежда обретает форму: ты собираешь оружие из обломков этого мира, скручиваешь проводами, вплавляешь найденные диковинки. Они жужжат странной энергией под пальцами.

Но карманы не бездонны. Каждый найденный патрон, каждую консервную банку приходится взвешивать буквально — не по весу, а по ценности для следующего шага. Несешь на себе этот груз, спину ноет от ремней рюкзака.

И среди всего этого — другие выжившие. В одних зонах вас связывает хрупкое перемирие перед лицом общего ужаса... в других правила просты: увидел — решай стрелять или бежать. Для тех же, кто жаждет чистой схватки без аномалий и чудищ, есть особые арены. Звук клинка о клинок там — единственная чистая музыка на острове.

Иногда путь ведет вглубь. В шахты или затопленные комплексы, где эхо разносит каждый твой шаг. Идешь один или с напарниками — шепот за спиной кажется то голосом товарища, то чем-то иным...

А потом возвращаесь в условный «хаб». Место, где можно выдохнуть? Нет. Просто передышка между одним испытанием и следующим. Слышишь смех из угла, видишь торговца, разложившего свой скарб на одеяле. Пахнет тут жареной тушенкой и порохом. Знакомый запах.

И ты снова выходишь за ворота. Потому что остров ждет... и он никогда не спит