Gravehold: Survival

Мир содрогнулся в лихорадке и затих. Теперь это лишь каркас, обтянутый тишиной, которую рвут на клочья знакомые всем крики. Ты один из тех, кто помнит запах хлеба, а не тления. И твой пульс — последний ритм в этом месте.

Здесь выживание — это не героизм. Это плотницкое дело. Ты будешь вбивать гвоздь в доску, и с каждым ударом молотка где-то за стеной нарастает шорох десятков ног по щебню. Твое убежище — не крепость, а тонкая кожа, которую ты натягиваешь между собой и тьмой. Его нужно латать каждый день, чувствуя холод металла и шершавость дерева под пальцами, пока ветер гудит в щелях как в пустом черепе.

А потом — верстак. Ритуал превращения. Вот кусок железа, вот сухая ветка — и через время в твоей руке уже лежит тяжесть, обещающая отсрочку. Копье, бита, скрипучая ловушка. Но попробуй найти медную жилу для простой проводки или кусок кожи, чтобы перевязать рану... Мир оскудел, он больше не отдает, а только прячет.

Выходить наружно — значит слышать свое сердце в горле. Густые заросли шепчут обманом, а на открытом холме ветер выдает каждый твой шаг. Даже ржавый автомобиль, этот ковчег с угасающим сердцем-аккумулятором, лишь ненадолго отдаляет момент, когда тебе снова придется ступить на землю. Без карты. Без плана.

И они придут. Не армией — приливом. Холодное оружие станет продолжением твоей усталой руки, а грохот выстрела на миг оглушит весь мир, оставив в ушах высокий звон. Это и есть твой день: собрать тряпки для бинта, услышать скрежет по металлу снаружи, подкрутить хлипкое заграждение... Стоит ли оно того? Вопрос не в спасении мира. Вопрос в том, переживешь ли ты еще один рассвет, чтобы снова услышать этот тихий утренний ветерок, пахнущий пылью и пеплом.

Просто еще один день в Гравехолде.