Butcher of the North

Это не та история, которую тебе рассказывали в детстве. Забудь про сахарную вату и мишуру. Здесь воздух густой, им тяжело дышать — пахнет железом, хвоей и чем-то сладковато-гнилым, что щекочет заднюю стенку гортани.

Ты никогда не находил под елкой ничего. Никогда. И вот ты здесь. IP-адрес привел тебя к воротам не сказочной обители, а к чему-то иному. Декоративные огни мигают аритмично, отбрасывая на стены судорожные тени, а их отражения пляшут в багровых лужах под ногами. Музыка… ты слышишь знакомые мотивы, но они словно пропущены через мясорубку, превращены в давящий гул и скрип.

И он здесь. Северный Палач. Его красно-белое одеяние не радует глаз — оно запятнано, пропитано чем-то темным и липким. Мешок за его спиной тяжело колышется при каждом движении, будто его содержимое пытается вырваться наружу. А вокруг — прислужники. Не эльфы. Твари, которые наблюдают за тобой из темных углов. Ты чувствуешь их взгляды на своей коже, будто ползание насекомых.

Ты решил взять свое силой. Но уверен ли ты теперь, что хочешь этого? Каждый закоулок этого места шепчет тебе об обратном. Скрип половиц звучит как хруст кости, а из вентиляции доносится теплое, влажное дыхание.

Ключ не в том, чтобы просто схватить игрушку и бежать. Нужно докопаться до сути. Разгадать главную загадку этой фабрики ужасов, что притворяется праздником. Что он носит в том мешке? Почему напевы звучат как предсмертные стоны? И что скрывается за ширмой этих наивных огней — подлинный кошмар, который ждал тебя здесь все эти годы.

Некоторые двери лучше не открывать. Некоторые адреса лучше не вычислять… но ведь уже поздно, правда?