Mourningwood Lodge

Запах старого дерева и воска… он въедается в одежду, кажется, ты чувствуешь его даже во сне. Ты здесь не по своей воле. Уединённая вилла в горах, а на твоих руках — клеймо убийцы. Но чью кровь ты действительно пролил? Или… тебя просто использовали, как тупой инструмент в чужом спектакле?

Здесь каждый хранит под маской вежливости свой скелет в шкафу. Ты ощупываешь холодные стены, ворошишь чужие вещи в поисках зацепок. Пальцы натыкаются на шершавую поверхность записки, пропитанную духами с ноткой чего-то горького. Это лишь обрывок. Правда не даётся целиком — её собирают по крупицам, как рассыпанные бусины.

И тут включается нечто иное… не зрение, а внутреннее чутьё. Гадание. Прикоснувшись к чужому кольцу, ты видишь вспышку: чьи-то дрожащие пальцы, запах миндаля и чувство паники, сжимающее горло. Это их прошлое. Оно обрывочно, неуловимо, как дым. Сможешь собрать эти осколки в цельное зеркало? Или увидишь в нём лишь то, что хочешь увидеть?

Твои решения прорастают сквозь повествование, как корни сквозь камень. Каждое «почему», заданное не тому человеку, каждое промолчанное подозрение — всё это ведёт к разным дверям. И за одной из них ждёт изнанка ритуала. Ты уверен, что готов её увидеть? Ведь некоторые истины, будучи добытыми, отравляют того, кто их нашёл.

А потом наступает тишина. И ты остаёшься один на один с последствиями. Разве это можно назвать победой? Иногда спасение пахнет не триумфом, а пеплом.