The Dark Queen of Mortholme

Все начинается с твоей победы. Ты, повелительница этих земель, стираешь с лица своего мира очередного наглого героя. Воздух пахнет озоном и пеплом, а на кончиках пальцев еще долго звенит эхо магии. Готовишься к мимолетному покою… но он возвращается.

Снова и снова. Его доспехи скрипят под тяжестью необъяснимого упорства, а в глазах читаешь не ярость, а какую-то иную, глухую решимость. Ты уже изучила хруст его ребер под твоим заклинанием, знакомый стук меча о камень… Зачем? Разве смерть стала для него лишь дурной привычкой?

Сперва это лишь цикл: он появляется, ты уничтожаешь. Но потом в промежутках между вспышками света и клокотанием крови рождаются слова. Тихий вопрос, брошенный им в тишину тронного зала, вдруг прорастает под кожу занозой. Ты начинаешь слышать не вызов, а историю. Историю, от которой по спине бегут мурашки.

И вот ты уже не просто сокрушаешь врага. Ты вслушиваешься в хриплый шепот из-под шлема, ловишь дрожь в его голосе, когда он говорит о забытом небе. Его настойчивость обретает вкус и вес… вкус отчаяния и тяжесть долга. А трон под тобой внезапно кажется слишком большим, слишком холодным.

Твои ответы ему — это уже не отмашки. Это выбор. Протянешь ли руку вместо того, чтобы выпустить молнию? Позволишь ли этой навязчивой тени приблизиться достаточно близко, чтобы почувствовать тепло его дыхания сквозь сталь?

И тогда всё меняется. Одно слово, один взгляд — и ось мира сдвигается. Вместо бесконечного противостояния рождается нечто хрупкое и пугающее… что-то, что может либо разбиться вдребезги, либо переродиться во что-то совершенно новое.

В конце концов, финал зависит только от тебя. Сохранишь ли ты свою неприступную крепость, став вечным стражем собственного одиночества? Или рискнешь позволить старой истории умереть… чтобы узнать запах дождя на руинах прежней жизни?