GOSDOOMA

Вот же он, этот знакомый запах пороха и перегара, смешанный с ароматом синтетической вишни… Ты не просто бежишь, ты ввинчиваешься в пространство, и каждый двойной прыжок отдается в мышцах резкой, приятной болью. А вокруг — выборы. Раз в тысячу лет, понимаешь? Можно, конечно, опустить в урну свой креативно испорченный бюллетень… или разбить эту урну о голову ближайшего демона.

Твой арсенал пахнет дешевым баром. Золотой ершик впивается в плоть с мокрым чавканьем, пустой стаканчик, запущенный с упругим щелчком запястья, оставляет на стене липкую дугу. Пустая бутылка из-под колы — хруст костей под стеклом становится главным ритмом этого безумия. Выпьешь ее — и мир на мгновение замедляется, сахарная энергия пульсирует в висках.

Ты ведь помнишь эти ретро-проекты? Где каждый пиксель был на вес золота. Здесь та же грубая мощь, но сквозь нее проступает черная, как кофе на дне той самой бутылки, ирония. Зачем стрелять из ракетницы, если под рукой всегда найдется хрустальный пепельник идеальной аэродинамической формы?

И вся эта цирковая арена — не просто фон. Это твой союзник. Скрипящие под ногами опилки, масляные лужи, вспыхивающие от случайной искры… Ты используешь все. Рывок, обжигающий легкие, скольжение по перилам, короткая передышка в тени гигантского предвыборного баннера.

А в финале этого карнавала — он. Царь. И ты несешь ему не праведный гнев, а лишь тихий абсурд своего золотого ершика и вопрос, который так и останется без ответа…