Erokin

Ты идешь по Гейтстону, и его улицы липнут к подошвам, словно теплая смола. Воздух густой, пахнет прокисшим вином и чем-то сладким, от чего слегка кружится голова. Это город, где каждый камень шепчет тебе на ухо… а в твоей голове уже живет целый хор.

Твоя собственная тень, суккуб Дала, дышит в затылок. Ее голос — это покалывание в кончиках пальцев, когда ты видишь запертую дверь. Шепот, который ощущаешь кожей: а что, если отпереть?

Особенно на рынке. Там продают диковинный нектар, плавящий волю. Флакончик теплится в ладони, обещая забытье… но разве можно доверять тому, что так приятно жжет горло? Ты делаешь глоток — и мир расплывается, краски звучат громче, а тишина становится бархатной на ощупь.

А еще есть их церковь. Не та, что с колоколами, а та, где ритуалы похожи на грезы наяву. Где церемонии очищения оставляют на коже следы — не синяки, а воспоминания. Ты стоишь на коленях перед жрецом, а прохладный камень пола через мгновение становится обжигающе теплым. Ты отдаешь частицу себя, свою покорность… и получаешь взамен знание, что пропитывает тебя изнутри, как влага соль.

Каждый твой выбор — это не отметка в дневнике добродетели. Это сжатые мышцы челюсти, когда ты отворачиваешься от соблазна. Или сладкая тяжесть расслабления, когда ты наконец позволяешь ему себя накрыть. Сможешь ли ты сохранить что-то чистое в этом месте, где даже воздух стремится запачкать твою душу? Или чистота — это просто еще одна иллюзия, от которой так устала твоя эльфийская кровь?

Здесь все построено на этом вопросе. На этих зыбких сценах, где переплетаются тела и намерения. Ты исследуешь не просто локации — ты исследуешь изгибы собственных желаний. И последствия приходят не с громом и молнией… они прорастают тихо, как плесень в подвале, меняя вкус каждого следующего решения.