MycoRelic

Ты просыпаешься… в тикающем теле, которое должно было сгнить. Металл стал скорлупой, а внутри пульсирует нечто живое, тёплое и странно знакомое. Это твоё новое я — гриб, вросший в железо.

Вокруг — острова, где ржавые племена веками шепчутся на языке шестерёнок. Их храмы проросли корнями, а литейные цеха застыли с открытыми ранами — идеальное место, чтобы покопаться в чужих останках и найти что-то для себя. Ведь тебе нужно расти… и не только механически.

Здесь нет классов или готовых путей. Ты просто берёшь клинок, чувствуешь его вес в руке — и понимаешь, что он поёт в движении. А потом пробуешь другой. Удары, парирования… это как дыхание: прервёшь ритм — и вот уже скрежет зубцов по твоей обшивке отзывается глубоко внутри, в той самой грибнице. Ты подбираешь броню не для цифр, а для того, чтобы она стала второй кожей.

А ещё есть силы. Забытые, сырые… Когда ты проводишь пальцами по шраму на стене, и из него вырывается пламя — это не заклинание. Это твоя воля, прорвавшаяся сквозь металл. Огонь прожигает преграды, а влага с запахом болотного мха затягивает трещины на союзнике… если они ещё есть.

Движение здесь — это отдельный разговор. Прыжок над пропастью, наполненной едкими спорами… Рывок в воздухе, когда раскалённый камень под ногами вот-вот осыплется… Ты учишься чувствовать пространство телом: вот здесь можно зацепиться, тут — проскользнуть. И иногда за очередным поворотом обнаруживаешь не сундук, а целый маршрут, скрытый от тех, кто не умеет карабкаться.

Можно позвать друга. Не для того, чтобы просто рубить тупых големов… а чтобы вместе разгадать молчаливую логику древнего механизма или выманить исполинского стража в ловушку. И всё, что нашёл и чем стал — останется с тобой. Даже когда вернёшься в одиночку.

Начинаешь с хлама… а закончишь чем? Симбиозом плоти и стали, где каждый винтик дышит, а каждый мицелий проводит ток. Это путь не к силе… это путь к целостности.