Dark Lord Leona

Просыпаешься от шепота вековой пыли в склепе… холод камня просачивается даже сквозь ярость. Шесть столетий небытия, а теперь — только хруст костей под ногами и колода карт, что греет ладонь, словно живое существо. Твоя армия — это не полчища, а лишь горстка теней, но каждая карта в руке отзывается намерением, как взведенный курок.

И замысел… он зреет внизу живота, тягучий и навязчивый. Инструментарий Демонов — разве это не просто красивое название для древнего инстинкта? Нужно не завоевывать земли, а находить тех, чья кровь пахнет силой. Смешивать ее со своей. Рожать новое оружие, которое будет пламенеть в колыбели.

Каждая битва — это танец на кончиках пальцев. Ты выкладываешь карту и слышишь, как где-то далеко срывается с оси чей-то позвонок. Тактическое поле дышит, оно влажное от энергии, и каждый ход оставляет на нем рану. Приспособиться или быть растоптанной… но разве это не привычно?

А потом — поиск. Не среди полей сражений, а во дворцах и трущобах. Ищешь не воина, а гены. Взгляд, походку, ту самую искру в крови, что можно… перенаправить. И когда находишь — это уже не переговоры. Это сделка, где твое тело становится чертежом для будущей династии.

Платье? Нет, это кожух. Десять обличий, и каждое меняет изгиб твоей магии. Одно платье пахнет сталью и дымом, другое — шепотом и ночными цветами. А двадцать два таланта… они прорастают изнутри, как новые нервные окончания. Ты чувствуешь, как тактика становится острее.

Рядом Алекс. Его вера — это костыль и компас одновременно. Он подает карты, когда твои пальцы дрожат от усталости… и никогда не спрашивает о цене.

Двенадцать мгновений врезаются в память резкими вспышками: первый крик гибрида… холодный блеск в глазах нового союзника… тишина перед тем, как очередная крепость просыпается в багровых тонах твоего знамени.

И все это время колода в руке пульсирует. Она учит тебя главному: мир не завоюешь грубой силой. Его нужно переродить. Изнутри.