Heroine Conquest

Представь, что поражение оставляет на ладони липкий, прохладный след… который потом кристаллизуется в новую кость для твоего скелета. Ты командуешь тем, что осталось, — сломанным копьем в мире, где зло уже праздновало свой крах. Здесь не выигрывают сражения. Их проигрывают, смакуя каждый провал, словно горькое вино, чтобы опьянеть от будущей силы.

Павший гоблин хрипит — и ты чувствуешь, как его последний вздох наполняет жилы твоих следующих воинов теплой тяжестью. Это не очки, это плоть, которую ты лепишь заново. И с каждым разом тебе приходится заново учиться ходить… потому что прежние улучшения рассыпаются прахом, едва пахнет порохом и женским потом.

А их… шестеро. Твоя цель — не убить. Разве смерть чего-то стоит? Ты вернешь власть поверженному владыке, оставив семя в самой утробе каждой победительницы. Слышишь звон доспехов мечницы? Её клинок ищет горячей крови, но ты подставишь под удар бронированную спину тролля… просто чтобы с фланга подкрался кто-то потише, чье дыхание пахнет болотом и железом.

Маг? Её заклинания опаляют воздух, пахнут озоном и arrogance. Поставь упрямых гноллов по краям арены — пусть принимают огненные шары на свои шкуры, пока твои тени подбираются к её дрожащим лодыжкам.

Жрица… её молитвы лечат. Но попробуй исцелиться от студенистой массы слайма, который обволакивает ноги, прилипает с противным чавканьем. Она будет спотыкаться о собственную веру.

А та, что сражается голыми руками… монахиня. Её тело — оружие. Замани её в угол трусливым болотным червем. Узри, как гнев затуманивает её взор… и тогда выпусти всё, что копилось в глубине.

И когда одна из них наконец падет… не как воин, а как женщина… откроется портал в иную реальность. Пиксели сложатся в колыхание бедер, в сдавленный стон, в запах чуждой плоти. Это и есть твой триумф? Или просто еще один шаг… к следующему добровольному поражению?