Northwind

Выбираешь контракт на стойке, чувствуя под пальцами шершавую зернь замёрзшего дерева. Отсюда — в белую мглу, где каждый шаг рискует стать последним... Планируешь маршрут с тщательностью хирурга, ведь эта земля не прощает ошибок. Её холод просачивается через экран, заставляя суставы коченеть.

Сражения здесь — не про здоровье, а про подавление. Это перетягивание каната, где противник — скала во тьме, а твоя хватка на верёвке слабеет с каждым ударом сердца. Ты не видишь цифр урона, только нарастающее давление в висках. И мана... её здесь никто не восполнит за тебя. Каждый сгусток энергии вырываешь из собственных резервов, а не из бездонного колодца. Разве это не честнее?

Возвращаешься на базу с добычей — не с золотом, а с костями и самоцветами, что пахнут озоном и сталью. Здесь они становятся плотью твоей колоды. Вправляешь умение в карту, как лекарь вшивает клинок в рану — больно, но необходимо. Или переплавляешь лишние карты, слушая, как они шепчутся в горниле, открывая новые пути.

А потом снова — в шторм. С каждым поверженным исполином аванпост обрастает новыми услугами, словно обрастая мхом... но мир отвечает тебе тем же. Уровень опасности ползёт вверх, будто ртуть в термометре. Задумывался ли ты, что твой рост лишь приближает новую зиму?